Jack

Sous les traits rigolards de Jack Lemmon, un père de famille fait le singe dans le squelette d’une maison de bois en construction. Réduit à l’état de super-structure, elle lui sert de portique en même temps que de cage. Il va de frêle poutrelle en frêle poutrelle avec une aisance désarmante. Rien ne bouge à part lui. Aucune vibration. Et la scène est étrangement silencieuse.

L’instant d’après — ou, plus probablement, quelques heures plus tard dans ma nuit —, c’est un père (épaisse chevelure et barbe rousse) et son jeune fils de 6 ans (habillé pareillement à son père) qui me fixe d’un regard accusateur. Je ne sais ce que j’ai fait pour mériter cela.

Plus tard encore, image entraperçue d’un décolleté discret mais généreux.