Compositeur avec cigare

[Georges Aperghis]

hop

hop et pom

� la rencontre de la miette illisible

pom de trois quatre fois six trente trois

d’un côté l’autre — miroir ^de fou — basculement

� sec : sans saucisson — � la radio une fois par semaine : ça suffit � nourrir une passion durable, apparemment.

les mots sonnent — écho — les syllabes tournent ^{sur elles-mêmes}, s’enlacent ^{les unes aux autres}

ça grouille, ça crie, ça jacasse, ça gamine, ça papote, ça caquète, ça théâtre — éclats cristallins ^{dans l’air frais du matin} — jactations joyeuses et claires, aigües et aiguisées, aussitôt ^jaillies, aussitôt _englouties

s’essouffler de cette course en avant

Ce sera donc la musique, manifestement.

— Entre ici, fantôme agissant — tu y seras bien, tu y seras au chaud, tu auras tout loisir de mettre ton grain de sable dans les mécaniques les mieux huilées et les plus rutilantes, tu pourras éclater tes ectoplasmes en rythmes impairs et passe, chuchotant au passage le murmure d’une tempête crâneuse et lointaine — le bonheur _fugitif fantomatique !

Un méta-théâtre ^{au carré} /_{& vice-versa} se développe. Et si l’on ne garde qu’une seule image, d’une main sur un levier de vitesse, c’est déj� ça.

allons-y, traversons l’ennui vers la folie, interrogeons-nous pourquoi l’avoir quittée ^{interrogeons-la} pourquoi s’en être écartée — ^{s’échappe en volutes} —, la raison n’est pas plus heureuse, la folie au moins garantit

perdu ^{égaré, plutôt} — sinueux et suspendu

Car, après tout, si l’on veut bien se donner la peine d’y réfléchir un instant, on ne grandit pas entre un père sculpteur et une mère peintre impunément.

perdu — c’est ainsi qu’il a du se sentir, jeune grec ^fraîchement déparqué � Paris, ^fraîchement embarqué dans la musique.

quelques sons flottent � la surface, auxquels on essaie � toute force de se rattraper, de se raccrocher pour ne pas être emporté par la déferlante du discours — bribe sonore, réduit au syntagme, qui s’évanouit aussitôt, qu’on ne reverra pas, autour de laquelle on s’essouffle (…ffff…) � agréger les quelques rares notes qu’on est parvenu � détacher pour/malgré soi ; bientôt ce n’est plus même un son, récurrent et lancinant, qui trouble plus qu’il n’aide — s’agripper � lui, qu’on croit connaître, n’est qu’un moyen plus s� »r encore de se perdre, fait oublier le reste, la syntaxe qu’on pourrait deviner

On ne saura jamais si ça rit parce que c’est sérieux, — ^{torsades de fumée grimpante} —, ou si c’est sérieux parce que ça rit.

Parfois ^colimaçon, on aimerait que l’absurde soit ^enfin démasqué — mais alors quel ennui ! J’y suis allé pour vous et — je vous l’assure — c’est bien inutile : préférons donc le rideau d’érotisme dont l’aberrant se vêt en burlesque — tonitruance délirante de sons permutants et désarrangés

non-sens : être � la musique — _derrière ^nouvelles _{le pétillant} ^volutes _sourire — ce qu’Alice est la littérature

— je joue, tu comptes, elle et il énumère, nous commentons, vous tourbillonnez, elles et ils se retrouvent

À chaque jour suffit son bonheur — corps � corps sans mots débités au couteau — tout tourne, personne ne gagne — sinon quoi ? — tragique banalité et tendre ironie qui n’en peuvent mais : ^Alice _{au pays des merveilles} revisité avec _{une tendre} férocité par Tex Avery — l’alto, infesté de lapins empressés et de Beethovens affairés, tombe � tous les coins de rue sur le sourire énigmatique ^{d’une contrebasse} en fa

si… mais si, si, nous sommes prêts _croyons-nous, alors allons-y, sans respirer, la tête sous le verbe, la tête sous l’oreiller de verbes, pour la vider

Répons et Rebonds  : égalité

retrouver ce bercement, ce débit monotone et coloré des syllabes et des mots, lorsqu’ils n’ont aucun sens — les yeux se perdent dans le vague, on entre dans un monde parallèle, un monde � côté du langage, la tête vide, incapable � son tour de former une phrase, dans quelque langue que ce soit — enfin _four^dévoyé dans le �« vrai� » ?

perdu (é)perdu dans les tourbillons _magnétiques de cette langue, dans les tempêtes de cette musique, dans les machinations de ce théâtre, — ^{volutes encore} — un tuba sur les bras, dans l’embarras ; solitaire, la musique demeure, compréhensible seulement pour cet inconscient secret et bien caché — quand bien même sous surveillance